Мужская работаАвтор: Сон Бета-ридинг/Соавтор: Ким Рейтинг: Наверное, R. Жанр: Детектив/экшн. Саммари: Вот такая она, мужская работа. Предупреждение: Все и сразу - ООС, AU, море крови, горы трупов. Претензии на юмор. Дисклеймер: Герои принадлежат Дж. К. Роулинг, атмосфера - Л.К. Гамильтон. Просто коммунизм - все общее и без денег. Размещение: с разрешения автора |
|
4. Просто физически ощущаю, как уходит время. Снейпа портрету я представил. Портрет Снейпу - тоже. Нет, в самом деле, столько лет работать в Хогвартсе - могли бы и раньше друг с другом поговорить. Ладно, это я со зла. Портретов в школе безумное количество, со всеми точно не пообщаешься. А уж учитывая их, мягко говоря, многословность… Хотя сэр Эльдар просто в восторге от мрачного профессора. Удивительно, но и Снейпа тот, похоже, тоже не особо раздражает. Ну, прямо высшая степень одобрения! Для Снейпа, разумеется. Надо бы как-то вклиниться в их обмен любезностями, пока у меня еще есть возможность вернуться на работу, не особо прогневив шефа. Черт, уходил ведь на полчаса, не больше! Вслушиваюсь в разговор, в надежде поймать хоть небольшую паузу. - Не стоит благодарности, - неужели, они заканчивают! О, счастье... - Вы действительно очень меня обяжете, - Снейп… почти улыбается! О, нет! Судя по его последней реплике, это только начало. Черт. - Уважаемые… - два лица одновременно поворачиваются в мою сторону, и в неярком дневном свете, пробивающемся сквозь витраж, я ясно вижу, насколько они похожи! - Эээ… - ну надо же, забыл, что хотел сказать. - Сэр Гарри Поттер? - рыцарь вопросительно выгибает бровь, и я с трудом подавляю желание зажмуриться и потрясти головой. Да что же это такое? Рыцарь… красив, без преувеличений. - Нет, ничего, извините… Снейп недоверчиво хмыкает и снова поворачивается к портрету. - Путь к комнатам Фи… сэра Филча мне известен… - он продолжает говорить, а я мысленно убираю сальные волосы под шлем, надеваю на него кирасу… Мерлин великий! Как такое возможно? Оба - брюнеты, у обоих - четкие хищные профили. Но дело явно не только в этом, тут что-то еще. Неуловимое, неосязаемое, но очевидное... Черт! Манера держаться? Да, но не только… Стоп. Еще немного, и я признаю, что Снейп красив. Ага! Сейчас. Особенно, когда эта зараза объясняет рыцарю, почему мне самому не удалось раздобыть злополучные бумаги. По словам Снейпа выходит, что меня не запихнули в Св. Мунго исключительно из уважения к пророчеству, а вообще мой диагноз - дебил с побочными проблесками. Хуже всего то, что он, похоже, прав. Как еще можно назвать человека, чуть не залюбовавшегося Снейпом? И кто следующий? Малфой? Точно! Это Малфой с его ублюдочным амулетом! Все!!! Первым делом мне нужно к Шону - и плевать на шефа, думаю, наш зелененький сам не обрадуется, если я вдруг воспылаю к нему нежными чувствами. Выяснить, что это было за заклятье, принять меры, а потом… Мечтательно зажмуриваюсь. Потом найти Малфоя и… Нет, нет, нет!!! Не это! Прибить! Посадить в Азкабан! Прикончить! - Поттер! - голос Снейпа заставляет меня открыть глаза. - Вы уже выспались? - его ехидство можно потрогать руками. - Примите мою искреннюю признательность, - это он, разумеется, рыцарю. В ответ тот снова кланяется, и, кажется, собирается еще что-то сказать. - И мою, - поспешно добавляю я, давя в зародыше новую волну любезностей. Больше я точно не выдержу. К счастью, Снейп тоже считает разговор оконченным, он кивает портрету и (хоть бы сказал что-нибудь) разворачивается и идет в сторону лестницы. Салютую рыцарю и кидаюсь следом: - Профессор! - черт, похоже, Снейп считает, что за вежливость с бывшими учениками его арестуют. - Поттер, вы и так отняли у меня массу времени, - он уже не шипит, а почти рычит. Ну что за человек! - Я не для собственного удовольствия спрашиваю! - злобно огрызаюсь я. Действительно, сколько можно! Он на секунду останавливается и очень четко, почти по слогам произносит: - Мне. Плевать. И несется дальше. По идее, дальше я собирался воззвать к его совести и человеколюбию. Ха-ха. Уффф… - Извините, - я снова догоняю его и пытаюсь исправить ошибку. - Спасибо большое, профессор, вы очень помогли, - игнорирую язвительный смешок, - эээ… пожалуйста… Снейп снова останавливается, но на этот раз не так резко. - Поттер, - я уже жду какой-нибудь гадости, но он только устало вздыхает. А потом выдает то, чего я ну никак от него не ожидал. - Вам сколько лет? - Эээ… - судорожно соображаю, сколько же мне лет. - Двадцать три, скоро двадцать четыре. - Замечательно. Скажите, я когда-нибудь от вас избавлюсь? Молча смотрю на него, пытаясь понять, что он хочет этим сказать. - Но… - Ладно, жду вас сегодня вечером. Часов в… - В семь, вам будет удобно? - надеюсь, он не примет это за наглость. - В половине восьмого. И не вздумайте опоздать. Я открою для вас камин. - Спасибо, - растерянно говорю я удаляющейся спине, толком еще не веря, в то, что он согласился. Часы на башне отбивают двенадцать ударов. Мерлин мой… Надеюсь, Дамблдор никуда не вышел. *** - Все в порядке, мой мальчик? Ты выглядишь уставшим, - Дамблдор в своем репертуаре. Покажите мне того, кто не выглядел бы уставшим после разговора со Снейпом и я лично сооружу ему памятник. Из гранита. Причем вырежу его столовой ложкой. - Северус помог тебе? - Да, спасибо, директор, - как бы теперь еще намекнуть, что мне срочно нужен камин? За очками-полумесяцами мельтешат смешинки: - За что спасибо? - будто не знает, что без его протекции Снейп бы со мной и здороваться не стал. - Чаю? Лимонную дольку? - Эмм… Фоукс вдруг взлетает со своего насеста и мягко опускается ко мне на плечо. - Дымолетный порошок? - Дамблдор откровенно улыбается. - Неплохо бы, - подмигиваю я. Настроение резко улучшается, даже предстоящий вечер в компании Снейпа кажется совсем нестрашным и далеким. Шеф? Ну что шеф! Уволит - и плевать! А Рона я точно вытащу, раз уж Снейп взялся мне помочь. Осторожно глажу мягкие перья феникса. - Фоукс, мне пора… - поворачиваю голову, почти заглядывая ему в глаза. Мудрая птица чуть слышно курлыкает - у меня создается впечатление, что это был сожалеющий вздох - и перелетает обратно на насест. - Министерство! - бросаю в камин дымолетный порошок, шагаю и тут меня осеняет… *** Мысль врезается в меня, как копыто гиппогрифа, так что из камина я не просто вываливаюсь, а практически вылетаю. Странно, что с моим везением, тут еще никого нет. Зато теперь я понял, чем Снейп так похож на рыцаря. В смысле, на портрет сэра Эльдара. Оба настолько зациклены на том, что считают правильным и верным, что заставить их свернуть, способен только Хогвартс-экспресс. И то - не факт. Принципиальность? Уверенность в собственной правоте? Но вот почему мне так не дает покоя это вопрос?! Ладно, сейчас отмечусь у шефа, а потом сразу к экспертам - и пусть Снейп сам разбирается со своей нереализованной красой. В самом деле, ему бы зубы почистить, волосы помыть… нет, лучше подстричься. В солярий сходить… Ага, а лучше - сразу пластическую операцию сделать! *** Открываю дверь в офис, стараясь не обращать внимания на дурные предчувствия. Коридор пуст, и… вот оно, счастье - дверь в кабинет шефа закрыта. В приемной только Мэнди. Сидит за столом и пристально смотрит в монитор. Заметив меня, она улыбается, и щелкает мышкой, явно закрывая какой-то документ. - Где шеф? - первым делом спрашиваю я. - Тебе очень крупно повезло, - одновременно со мной начинает говорить она. Мы смеемся. - Шеф убыл практически сразу после тебя, сказал, что будет около четырех. - Мне просто не верится: вот уж повезло, так повезло. - Но вот твой приятель тебя не дождался, правда, сказал, что еще зайдет. После… - Какой приятель? Шон? - видимо, результаты экспертизы уже готовы. - Он не назвался, - Мэнди чуть улыбается и шутливо закатывает глаза. - Такой сногсшибательный блондин. Блондин?! Я знаю только одного блондина, которого женщина может назвать сногсшибательным. Второй ему в подметки (в смысле внешности) не годится. Только что ему здесь делать? Твою мать… Белая Леди обещала прислать мне помощника! - Мэнди, - я прислоняюсь к дверному косяку и стараюсь говорить небрежно, - опиши мне его, пожалуйста. - Ну… Кофе будешь? - Нет, спасибо. Как он выглядел? - Стройный, высокий… светловолосый. Гарри, это была важная встреча? - Мэнди явно начинает беспокоиться. - Он сказал, что вы вместе учились, и обещал зайти после обеда. - Да нет, не то, чтобы важная… Хорошо, я тогда зайду к экспертам - честное аврорское, минут на десять, не больше, а ты, если он придет, пока меня не будет, постарайся его задержать, ладно? Может, это все-таки Криви? - Конечно. Только… Гарри, - я оборачиваюсь. - Знаешь, я провожу его в твой кабинет, ладно? - похоже, ей немного неловко. - Понимаешь, он, кажется, пользуется косметикой… а тут клиенты… Черт! А чего я расстраиваюсь, это же здорово! Не нужно ждать до вечера, да к тому же Малфой сам ко мне заявится, так что я всегда смогу сказать, что придушил его в порядке самообороны. - Конечно, Мэнди, пусть у меня посидит, - со вчерашнего вечернего взлома там все равно ничего нового не появилось. *** В отделе у экспертов - тишина, мир и покой. Нигде ничего не взрывается, не горит и даже не булькает. Может, действительно, розовый цвет на психику успокаивающе действует? Хмм… только не на мою: у меня внутри все аж сжимается - очень хочется узнать, что же там наворочено с амулетом в плане магии. Мандраж, как перед прыжком в воду. - Эй, есть тут кто живой? - захожу в лабораторию и наблюдаю потрясающую картину. Огромная пестрая сова растопырила перья и угрожающе щелкает клювом на все попытки Шона добраться до ее лапки, к которой привязано письмо. Забавно, конечно, но мне некогда. Может, раньше я и пошутил бы по этому поводу, но сейчас просто прохожу к строптивой птице и молча протягиваю руку. Два желтых круглых глаза недоверчиво смотрят на меня, затем на мою ладонь. - Гарри, осторожнее, это филин Чикаго. Ну конечно, у кого еще такое извращенное чувство юмора? Только у Чикаго - нашего Мастера Иллюзий. Послать сову к экспертам, строго настрого наказав не отдавать "кому попало". А Шон тут совсем недавно, так что филин, видимо, решил, что перед ним как раз тот самый "кто попало". - Пожалуйста, - с нажимом говорю я, обращаясь к филину. Может, еще и представиться? Поттер. Гарри Поттер. Бред! К счастью, мое лицо, похоже, внушает птичке доверие - филин поднимает когтистую лапу, позволяя отвязать пакет. - Спасибо, - желтые глаза моргают один раз, очень медленно. Шон уже хрустит пакетом с печеньем, и зря, на мой взгляд - судя по поведению, этот филин явно откажется от сладкого. Нет, берет… Даже удивительно. Шон расплывается в улыбке, а филин снова моргает, но одним глазом… Подмигнул, что ли? Вот уж точно: каков хозяин, такова и сова. Так и держа печенье в клюве (как пить дать - выбросит, точно взяла только для того, чтобы Шона не обижать) птица вылетает в окно, а я готовлюсь открещиваться от благодарностей. Даже рот открываю, чтобы сказать, что все мы когда-то новичками были… Вот только глаза Шон прячет, а первому начинать свою покровительственную речь как-то невежливо. И еще мой эксперт почему-то хмурится… Так и не взглянув на меня, он подходит к своему столу: - Мистер Поттер, вот результаты вашего запроса. ??? - Шон, что случилось? - может, я уже сошел с ума? Похоже, сегодня на меня только Дамблдор нормально отреагировал. Парень поднимает на меня свои знаменитые на весь отдел глаза, в которых горит нешуточная обида: - Это что, проверка какая-то? - у него даже губы трясутся. - Какая проверка, ты о чем? - С этим амулетом! У меня, между прочим, серебряный диплом… При чем тут диплом? - Так, давай по порядку, - похоже, Шон всерьез расстроился, надо как-то прояснять ситуацию. - Что ты выяснил про амулет? И что за идиотские предположения о проверке? - Охх… - парень судорожно вздыхает, на лице - сложная смесь из недавней обиды и беспокойства. - Амулет заряжен стандартнейшим заклинанием для повышения сообразительности. Их обычно на экзаменах в школе используют… - А дальше? - А дальше - все. Я решил, что ты меня проверить хочешь… - видимо, со мной что-то совсем не так, потому что от его обиды не остается и следа, теперь она полностью вытеснена беспокойством. - Г-гарри? Такое ощущение, что мне на голову упал дракон - всем своим весом. Раздавленные мысли лезут из головы во все стороны так, что я не успеваю додумывать их до конца. Надо перепроверить амулет… Провериться на заклинания, наложенные на расстоянии… Но если что-то было не так - домашний камин меня бы не пустил… А Малфоя… Потом придумаю. С усилием беру себя в руки. - Шон, скажи мне, ты… - глотаю вопрос о тщательности проверки, как бессмысленный - явно же парень расстарался, когда решил, что его тут за дурачка держат. Ага, а меня в этой истории больше всего расстраивает, что лично мне магии не хватило бы даже на опознание такого вот простейшего заклинания. Обидно - Шону ведь и в голову не пришло об этом подумать. Эх, вот она реальность сквиббовской жизни… - что ты еще можешь обо всем этом сказать? Все равно - спросить что-то нужно, раз уж начал... - А. Ну, это, конечно, не шпаргалка… Погоди, а ты этим разве не пользовался? Нет, я этим не пользовался, только слышал краем уха. А так Гермиона бы из меня и из Рона волшебных котлет понаделала, узнай, что мы собираемся упростить себе жизнь на экзаменах. - Нет, - спокойно пожимаю плечами, хотя больше всего мне хочется сделать что-нибудь эдакое. Разбить какую-нибудь колбу, к примеру… - А мы вот частенько, - Шон мечтательно улыбается. - Правда, такие штучки проходят только тогда, когда на следующий день ничем важным заниматься не нужно. Кстати, - он оживляется, - ты ведь сам его не носил? - Носил, - очень мрачно отвечаю я. - И что теперь? Три дня мучений и жестокая смерть? По реакции Шона я уже чувствую, что это был какой-то дегенеративный малфоевский прикол. - Нет, конечно! - кареглазка, похоже, черный юмор не воспринимает, вон какой серьезный. Ладно, это с опытом приходит, а по-другому тут не выжить. - Просто на следующий день идет откат в обратную сторону, - он фыркает, видимо, припомнив что-то свое. - Какой еще откат? - бурчу я, но уже примерно понимаю, о чем пойдет речь. - Эти заклинания на всех по-разному действуют, - радостно принимается объяснять Шон. - Особо непробиваемым этот амулет не поможет, зато, если помогает, то на следующий день человек ровно настолько же тупеет, понимаешь? Очень хорошо понимаю. Теперь ясно, какого черта меня занесло не на тот этаж… Да и многое другое - тоже. Б@#@$! - И сколько этот "откат" продолжаться будет? - нервы уже на пределе, но вот только сорваться при Шоне… Для полного счастья мне сейчас именно этого и не хватает… Ну Малфой! Ну сволочь!Он вообще соображает, что при моей работе это не просто шутки?! Или он специально меня под монастырь подвести вздумал?! Мысленно прокручиваю процедуру доказательства принадлежности Малфоя к покушению на дееспособность работника Министерства. Что ж, если с умом взяться за дело - вполне можно задержать гада. И даже если не посадить, то хотя бы нервы потрепать. Вот только времени у меня на это нет. Пока что - нет. А жаль. Я бы этого ублюдка… Планы страшной мести перебиваются встречным вопросом Шона: - Сколько времени ты его носил? - Ну… - прикидываю я и с ужасом понимаю, что каждый раз у меня получается новый результат. Ну и идиотизм, это что, пик "отката"? - Часа два-три, наверное… - лучше сказать с запасом. - Значит, скоро пройдет, - успокаивает меня Шон. - Часам к четырем точно. Замечательно! Как раз к приезду шефа. - И… Гарри, не думай, клиническим идиотом ты не станешь, то есть, уже не стал, - он задумчиво смотрит на коробочку с амулетом. - Кстати, если тебе интересно, то я еще кое-что обнаружил… Надежда вспыхивает и снова угасает - вряд ли это что-то важное. - Ерунда, конечно, - подтверждает тот мои мысли. - До этого амулет использовали против чар анимагов - есть следы предыдущего заклинания. Шон протягивает мне контейнер и пожимает плечами: - Извини, это все. Мне остается только вздохнуть: - Спасибо. Теперь мне надо как-то пересидеть до четырех, по возможности не особенно демонстрируя последствия проклятого "отката". Блин, ну как так можно?! Между прочим, голова - это основной мой инструмент! Или все мои мысли - это просто очередная глупость, навеянная амулетом? Я уже берусь за ручку двери, когда Шон меня окликает: - Гарри! - А? - Слушай, спасибо за филина, - ох, как забавно краснеет наш Гуффи! Кхм… Чертов амулет! - Да не за что, обращайся, - и срочно выхожу, пока в голову не влетела очередная глупость. *** Проскальзываю мимо приемной, где Мэнди внимательно изучает экран монитора, и иду к себе, очень надеясь на то, что меня там ждет Малфой. Мерлин, сделай так, чтобы хорек пришел еще до четырех, чтобы я мог сотворить что-нибудь эдакое, списав все на действие отката. Мысль вызывает у меня злобную ухмылку, с которой я и вхожу в кабинет. Пусто. А жаль. *** Тупо пялюсь в компьютер, соображая, стоит ли в таком вот состоянии что-то планировать. Наверное, не стоит. Но по пунктам плана пробежаться можно. А еще можно доделать, наконец, отчет для Логгиса… Да уж, в моем состоянии - это самое то. Но выбирать не из чего - устраиваюсь поудобнее и слышу, как в кармане что-то уныло шуршит. О, свиток. Тот самый, который, я, оказывается, успел-таки сгрести со Снейповского стола. Зачем? А сам не знаю. Интересно, что же там все-таки было такого, что привело моего УВАЖАЕМОГО, блин, профессора в такую ярость? Бумага явно не опознана, как личная, да и ему, похоже, совсем не понадобилась. Разворачиваю и просто каменею. Рисунок выполнен с явным талантом - что-то вроде шаржа, изображающего кукиш. Только вместо указательного и среднего пальцев - лица Волдеморта и Дамблдора. А вместо большого - сам Снейп. Придушенный, разумеется. Сверху над всем этим безобразием красуется чья-то идиотская физиономия в очках. Под надписью "Профессор, вы ведь меня спасете???". Твою мать!!! *** Через полчаса, употребив все мыслимые и немыслимые ругательства, собрав с пола клочки пергамента, выпив чашки три кофе и с трудом удержавшись от желания срочно наведаться в Хогвартс, я снова сажусь за компьютер. Ага, отчет делать. А что мне еще остается? Еще через полчаса отчет готов. Быстро я. Удивительно, но, похоже, опыт не пропьешь, точнее, не проамулетишь. Теперь нужно бы показать его Мэнди - на предмет проверки, потому что сам я никаких видимых ляпов там не обнаружил, но это теперь уже не показатель. Или подождать до четырех и проверить самому? Интересно ведь посмотреть степень своего идиотизма. Да, так, наверное, лучше… Не хватало еще и перед Мэнди светить свой "талант" … Так, что у нас с планом? Файл открыть не успеваю - звонит мобильник. "Номер не определен". Так, это что за дела такие? - Поттер, слушаю. - …рри? - связь отвратительная. - Я слушаю! - …жай… рочно… нас… … ийство… - шуршит так, словно другую трубку между делом стирают в посудомоечной машине. - Крис? - вот черт! - …очно! Минуты две мне требуется, чтобы разобрать, куда ехать. Под конец разговора Крис, если это, конечно, был он, а не кто-нибудь из группы - я так и не понял - похоже, выдохся не меньше меня. Очень плохо. Очень! Да, разумеется, я туда поеду. Вот только что я там наконсультирую в таком состоянии? Выключаю компьютер, проверяю наличие пистолета, палочки и быстро покидаю кабинет, старательно игнорируя мысль, что Снейп никакой разницы между моим обычным поведением и сегодняшним, похоже, не увидел. Печально. А еще печальнее, что этой разницы не увидел и я сам. *** Что там сказал Логгис по поводу машины с шофером? В любое время - к Мэнди. Ну вот и воспользуемся любезным предложением. Интересно, что она все время на экране закрывает, как только я появляюсь в поле видимости? - Кофе? - она поводит плечом, выразительно глядя в сторону кофеварки. Ох, такие вырезы стоит запретить - я чуть было не кивнул. Мне жутко хочется остаться, пить кофе с Мэнди, да пусть хоть отчеты делать. Ладно, согласен, даже без кофе… Я не хочу снова осматривать трупы! Но это необходимо. - Нет, спасибо. Мне нужна машина. У Мэнди сразу такое выражение лица, словно ей очень хочется сказать банальность вроде "береги себя", но она сдерживается, не зная, как я отреагирую. - Сейчас, - Мэнди тянется к телефону и быстро набирает несколько цифр. - Боб, будь добр, отвези мистера Поттера… - она поднимает на меня глаза, - куда? Адрес слетает с моего языка прежде, чем я успеваю напомнить себе, что информация конфиденциальна. Но поздно: Мэнди уже растолковывает шоферу, как аккуратно он должен везти "лучшего консультанта фирмы". Нда, в этом вся Мэнди. С ее уникальной способностью найти общий язык с кем угодно, "будь добр" и обращением по имени. Нет, все же, какая женщина… - Он ждет тебя на стоянке, - повесив трубку, сообщает Мэнди. Я стараюсь не угрызаться совестью, что назвал адрес по первому требованию, хотя… Да, маразм прогрессирует. - Спасибо, - и я поспешно отхожу от стола, чтобы не сбить себе рабочий настрой открывающимся в мэндином вырезе видом. - Гарри! - Мэнди окликает меня и протягивает стикер. - Номер машины. Это серый Ford Capri. Водителя зовут… - Боб, я понял. Спасибо, - беру бумажку и снова направляюсь к выходу. Пристрелите меня кто-нибудь! Что-то такое предчувствие нехорошее… Не выдерживаю и задерживаюсь в дверях. - Мэнди? - Да? - Пожелай мне удачи. Она вздыхает и улыбается такой теплой улыбкой, что мне сразу становится легче: - Удачи, Гарри. *** Серый, и даже не очень потрепанный на вид, хотя, судя по модели, ему лет двадцать пять-то точно есть, форд действительно ждет меня на стоянке. Я даже не сверяюсь с бумажкой, чтобы понять, что это именно та машина. Может, кретинизм потихоньку улетучивается? Рядом с машиной курит темноволосый парень, чуть постарше меня. Курит он сигареты, из чего я делаю вывод, что, скорее всего, он маггл. - Добрый день, меня зовут Гарри Поттер, и я… - А я Боб. Привет, Гарри Поттер, - он легко улыбается и, щелкнув пальцами, отправляет окурок в небытие. Вот тебе и дедукция. Передо мной - маг. Мимоходом завидую простоте, с какой тот применяет магию для сущих пустяков: урна совсем рядом, а он…эххх.... - Едем? *** До места мы добираемся действительно очень быстро. По дороге я узнаю, что Боб работает в Министерстве, и что у них какой-то там договор с Логгисом, по которому они бартером предоставили нашей фирме возможность пользоваться их транспортом. Замечательно. Минус еще одна загадка. Я-то никак понять не мог, с чего это наш зелененький так расщедрился. Теперь ясно. И еще я понял, почему эта развалюха выглядела, намного лучше, чем должна бы - Боб был просто без ума от своей "ласточки". - Семьдесят девятого года выпуска она, а летает как, ты послушай! Не шумит, не гремит, красавица моя… Я только киваю. - А движок на ней 2,3 литра, прикинь? Зверь, не двигатель! Я когда узнал, что тут еще и газовые амортизаторы стоят, так сразу понял - моя машина! А потом еще и стабилизатор поперечной устойчивости установил. Ну еще и магический тюнинг сделал, конечно, куда сейчас без этого? В перерывах между восхвалениями своей машины, Боб даже умудрился поведать, что у него жена, двое детей и собака. Даже удивительно, сколько информации можно получить, если самому тихонько помалкивать. Пару минут я теряю, переминаясь перед очень грязной дверью в нужный мне подъезд, потому что не знаю, как взяться за еле держащуюся на одном гвозде ручку. Что-то она подозрительно выглядит - плевок какой-то висит… или что это? Проверять не хочется. Нет, Боб успел сказать, что едем мы в жуткие трущобы, но я даже не предполагал, что в Лондоне вообще есть такие дома. По сравнению с этим местом жилище Майка - просто райский уголок. Нда, экономить магию здесь будет явно неуместно, поэтому я открываю дверь с помощью заклинания, отстраненно понимая, что расходую половинный свой запас на день. И еще меня терзает какая-то смутная мысль - что-то во всем происходящем неправильно, но я никак не могу понять, что именно. Хмм, явно не лестница, которая выглядит еще хуже, чем входная дверь. А уж запах здесь… Ладно, Гарри, убийства совершаются везде. И у большинства людей нет возможности выбирать, где встретить собственную смерть. Усовестив себя подобным образом, снова применяю магию, пользуясь Люмосом - все же здесь, несмотря на ясный день, темно, а навернуться и собрать на себя всю грязь этого места мне не хочется совершенно - и, чертыхаясь, иду наверх. Судя по табличке внизу, мне нужен четвертый этаж, он же последний. И все же, что-то здесь не так… Останавливаюсь на площадке третьего этажа, снимаю пистолет с предохранителя и снова пихаю его в кобуру под мышкой - рефлексы у меня, как показала практика, отточены хорошо, но все же подстраховаться не мешает, чтобы в случае чего был под рукой. Паранойя? Зато я до сих пор жив. Кретинизм - кретинизмом, но мне еще Рона вытаскивать. Поднимаюсь еще на этаж, и ощущение неправильности усиливается в несколько раз. Хуже всего, что я просто не понимаю, что конкретно мне не нравится. Дверь как дверь… ну, потертая, ну… грязная. Может, пора уже работу менять? Пока я окончательно не свихнулся? Тяну руку к звонку, и вдруг слышу, как внизу хлопает дверь. И - вот странность - звука шагов нет, хотя они должны были отдаваться по всей лестнице. Сам-то я, пока шел, хоть и не старался, но топал, как Хаггрид. Прислушиваюсь. Внизу еле различимое покашливание и шевеление. Вот черт! Нет, мне точно к психиатру пора - какой-нибудь клошар решил использовать данный подъезд, как туалет, а я уже на стенку лезу! Решительно тяну руку к кнопке звонка, и тут мой мобильник начинает вибрировать в кармане. - Поттер, слушаю, - я зачем-то приглушаю голос, что меня самого откровенно злит. - Это Крис, ты мне нужен срочно, похоже, у нас серийник. - Я уже… - Там оцепление, не забудь пропуск… - тут снизу начинают приближаться торопливые тяжелые шаги, одновременно с ними слышится звук открывающегося в двери замка, и в этот момент на меня наваливается понимание, что не зря мне здесь так не нравилось: оцепления нет!!! ТВОЮ МАТЬ!!! Больше я не успеваю сообразить ничего, но одной рукой уже выхватываю пистолет, другой - бесполезную палочку, и не могу, не могу отделаться от вертящегося на языке… - Аппарейт!!! - Экспелли…! - мой противник опаздывает буквально на долю секунды, я еще успеваю заметить, что он в маске, что на лестничную площадку вбегает еще один, тот, кто поднимался снизу - и в следующий миг уже стою рядом с машиной, бесполезно дергая на себя упрямую дверцу. Та распахивается - я вваливаюсь в салон и ору: - Ходу! Боб остервенело давит на газ, выкручивает руль, давая задний ход и разворачиваясь, мы с бешеным визгом выруливаем из переулка и, не сбавляя скорости, буквально вылетаем на довольно оживленную улицу. - Эээ… на-наверное, уже можно помедленнее, - я не заикаюсь, это все от неожиданности. А руки трясутся, потому что… Потому что… - Как скажешь, - Боб притормаживает, прислушивается и, не отрывая взгляда от дороги, сообщает. - У тебя мобильный звонит. Точно, это просто еще и вибровызов в придачу. - Угу, - даже прийти в себя спокойно не дадут. - Поттер… - Связь сорвалась, - снова Крис, я узнаю его по голосу. В голове бьется загнанная мысль: сообщать, не сообщать о происшествии? Ладно, потом, сейчас надо дыхание перевести, и немного подумать. - Да, Крис, так куда подъехать? - Пиши и, пожалуйста, будь как можно быстрее. *** Сгребаю в кучку разбегающиеся мысли. После пары усилий мне удается выделить несколько основных моментов - ловушка была грубой, но вполне могла и сработать; тот, кто ее подстроил, хотел, скорее "прощупать почву"… Или знал, что у меня сегодня временное помутнение в мозгах. Малфой? Но зачем? По идее, я ему нужен, чтобы остановить убийства в Белой Леди. Конечно, в том случае, если убийца - не он сам. Мысленно ставлю галочку. Второй момент - это мог быть тот, над чьим делом сейчас работает Крис. И тоже, вряд ли - а вдруг меня вызвали бы на место преступления на полчаса раньше? Тогда я вообще мог бы извернуться и устроить милый сюрприз в виде группы захвата. Отсюда вывод… А никакого вывода - чертов маньяк вполне мог подготовить ловушку, сделать свое черное дело, и позвонить прямо оттуда, чтобы уж наверняка. А там - пока все обнаружится, пока полиция или аврориат прибудет, пока меня вызовут… Стоп! Я же не телезвезда, чтобы о моем присутствии было обязательно известно всевозможным маньякам самого разного пошиба? С другой стороны - о деле Черных монахов, похоже, не знает только ленивый. Или знает, но не говорит, потому что лень. Черт, знать бы еще, что из моих выводов - полный бред, навеянный малфоевским подарочком! Ну, хорек… Ладно, я с тобой еще разберусь. И плевать мне на время действия амулета - скажу, что у меня аллергия на эти конкретные чары. И все-таки, как быстро человек к хорошему привыкает. В юности на меня куда как более серьезные покушения совершались, и - ничего. По крайней мере, реагировал я намного спокойнее… Как мне сейчас кажется. Нервы? Или выдыхаюсь? А может, умнею? Хотелось бы верить, что последнее. Так что получается в результате? Это либо убийца из Белой Леди, либо тот маньяк. Либо устранить хотел, либо посмотреть, с кем имеет дело. А шустрый тип, однако - на следующий же день зашевелился. У меня еще и зацепок-то нет. Черт, ни одной - как ни посмотри. Только лучший друг в заложниках. Хмм… А еще это может быть "привет из прошлого". Да уж, действительно "ценные" выводы. Чувствую, придется мне подождать следующего покушения, чтобы понять хоть что-нибудь. Если переживу его, конечно. Блин, а я-то, наивный, думал, что это я должен преступников ловить, а не наоборот. - Приехали, - предупреждает меня Боб, останавливаясь около изящного коттеджа - "одного из", в ряду прочих; выделяющемся только тем, что рядом стоят четыре полицейские машины, и аккуратную дверь охраняет бобби. Из местных, разумеется. И как главный знак беды - желтая лента. Радует, что отсутствует карета Скорой помощи - либо это снова "не-труп", либо тело уже увезли. - Спасибо, - говорю я Бобу, пытаясь вложить в короткое слово как можно больше благодарности - и за то, что он в буквальном смысле слова вытащил нас, и - а это главное - за то, что он дал мне время и возможность подумать. Тот кивает и прищуривается: - Хотелось бы потом узнать подробности. Нет-нет, - он усмехается, явно предвидя мою реакцию, - только те, что не пойдут под гриф "совершенно секретно". Может, уже пора колдоускоритель в Министерстве требовать? А что - идея хорошая… Хочу сказать что-нибудь такое же легкое, но вместо этого у меня вырывается: - Ты не первый раз попадаешь в переделки, - причем, это не вопрос. - Да, - Боб чуть мрачнеет. Продолжать тему ему явно не хочется. А мне, в общем-то, и некогда. - Хорошо. Выбираюсь из машины и иду к дому, мельком отметив, что в окне соседнего коттеджа (как две капли воды похожего на тот, куда я направляюсь) занавеска сдвинута и чуть подрагивает. Наверняка ребята Криса уже успели опросить соседей. В голову лезет всякая чушь, вроде рассуждений о том, что в коттеджном районе, похоже, не принято проявлять любопытство. В городе на месте оцепления обычно к моменту моего прихода уже собирается толпа любопытствующих и зевак. А здесь - нет, только тихо посматривают из-за занавески, да еще стараются так, чтобы это было незаметно. Чччерт! Ладно, войти все равно придется. Разглядев ро… хмм… выражение лица полисмена, достаю пропуск. Н-да, у служителя порядка разве что на лбу не написано "Без магов было проще". Подхожу ближе и понимаю, что будь его воля, надпись была бы гораздо менее цензурной. Самое противное, что подобные личности ненавидят не только магов, но тех, кто с ними связан - причем, чуть ли не больше, чем самих магов. - Офицер…? - МакГрегори… - и тон у него соответствующий - словно булыжники грызет. Похоже, мои манипуляции с пропуском не прошли мимо его сознания. - Давай… - он протягивает руку, а я прямо-таки слышу его мысли… "свою чертову бумажку". Плевать. - Гарри Поттер… психолог… внештатный… - он так внимательно изучает документ, что хочется съязвить, но я, естественно, молчу. - Это что еще за птица? - Меня вызвал Крис, начальник группы, - терпеливо объясняю я, очень стараясь не закатывать глаза. - Мне - туда, - я тычу пальцем в дверь, тщательно выговаривая слова, на середине жеста понимая, что все же не сдержался и заговорил с ним как с дикарем из племени Мумба-Юмба. Постовой наливается бурым, в лучших традициях Логгиса, вот только выслушивать его и, тем более, спорить я не собираюсь. Устал. Достаю мобильник, и, пока тот набирает воздуха, предупреждаю: - Я звоню Крису и докладываю, что меня не пропускают на место преступления. Обещаю, в личном деле у вас точно появится запись о неспособности работать с магами, - угроза, правда, хороша только в том случае, если у него ее еще нет, этой записи… Вообще-то должна быть, но тут уж, как начальник участка настроен. Ребята рассказывали, что есть целые полицейские отделения, состоящие из таких вот… магофобов. Воздух выдыхается почти беззвучно - МакГрегори скисает на глазах. Ага, значит, предупреждение, как минимум одно у него уже есть… Вот какого, скажите, гремлина, таких направляют работать с нашей группой, а? Хорошо-хорошо, это точно не моя забота. Но вот нормальный начальник подобных эксцессов постарался бы не допустить. А может, этот МакГрегори уже всех достал. И - нет, я не кляузник. Я просто хочу быстрее попасть на место преступления. - Ваш пропуск, сэр, - постовой возвращает пропуск, берет под козырек (как только не лопнул от злости?) и открывает передо мной дверь. Не потому, что хочет загладить вину, поухаживав за мной - с такой ро… с таким лицом одолжения не делают, а потому что он в перчатках. Отпечатки пальцев и все такое… Коротко звякает колокольчик - как в магазине. Хмм… Здешние жильцы, видимо, большие оригиналы. *** Прихожая небольшая, здесь довольно темно - особенно для меня, зашедшего с улицы, где светло и солнечно. Замечаю, что обуви здесь всего две пары - тенниски и ботинки - размер один, скорее всего, здесь жил кто-то одинокий. Точнее, не кто-то, а мужчина. Стены, на первый взгляд отделанные темным деревом, пусты - нет ни картинок, ни фотографий. Чуть промаргиваясь, вижу, что это не дерево, а удачная отделка. На полу - ковролин, из тех, что выбирают сами строительные компании. Уж на что я спокойно отношусь к интерьерам, а у себя в квартире эту пыльную серость сменил через… недели через три. Неуютный он. Видимо, живущему… или жившему (черт!) здесь человеку это было безразлично. Направо - лестница наверх, прямо передо мной одна-единственная дверь, прикрытая неплотно и пропускающая гул голосов. Мне туда? - Привет, - видимо, на звук колокольчика выходит парень в штатском - детектив, наверное. Не наш. - Вы Гарри Поттер? Офицер Демини. Пройдемте, - он машет рукой в сторону лестницы. Киваю уже в спину и топаю за ним на второй этаж. - Эээ? - решаюсь по дороге на вопрос. - Тело…? - Увезли, - отрывисто кидает Демини, не оборачиваясь. - В ваш госпиталь. Мне резко становится легче, но через секунду начинает не хватать воздуха. Если колдомедики не найдут способа вернуть несчастных в нормальное состояние, наверное, лучше смерть. Я за себя, естественно, говорю. Мы выходим в довольно светлую гостиную, не особенно на первый взгляд уютную, зато обставленную дорогой мебелью. Вся обстановка сосредоточена вокруг аппаратуры, кажется, это домашний кинотеатр. С музыкальным центром? Выглядит, как часть декорации в фильме о будущем. Я хорошо разбираюсь в технике, которой пользуюсь, но вот что касается всевозможных развлечений - тут я полный профан. Дома мне хватает обыкновенного телевизора (который, покрылся бы вековой пылью, если бы не дама, убирающаяся у меня раз в неделю), и, кажется, центр тоже где-то есть. В коробке. А вот времени на все это - нет. Справа - арка. Хотя, даже не арка, а просто широкий проход в кухню, где уже расположилась наша группа, точнее, часть ее - Стен, Алекс и Вагид. Вагид что-то доказывает, но я не успеваю разобрать, Демини широким шагом проходит к ребятам - разговор тут же обрывается - и сообщает: - Дело передано вам, - судя по голосу, никакого удовольствия ему эта информация не доставляет, - при условии… - Об условиях расскажете лейтенанту, - раздраженно прерывает его Вагид. Ну что за тип, а? - Привет, ребята. Алекс, где Крис? - вмешиваюсь я, чувствуя, что с местными у нас сейчас будет открытый конфликт. Алекс неопределенно кивает куда-то в сторону гостиной, тут же вскакивает Стен: - Гарри, привет, Крис тебя уже заждался… - словесный поток на тему о том, как тут все меня ждали, плавно переходящий в описание чудовищных условий, в которых приходится работать, остановить, наверное, можно. Вот только способ мне неизвестен. Зато известен Алексу: - Стен… - …чертов камин… А? - Позови Криса. Стен тут же затыкается и исчезает. - И тебе здравствуй, Вагид, - говорю я, плюхаясь на освободившееся место. - Здоровались уже, - бурчит он, но так, беззлобно. Демини облокачивается на мойку и складывает руки на груди, всем видом показывая, что с места его сдвинет разве что стадо кентавров, и то - не факт. К счастью, молчание не успевает стать зловещим, появляется Крис. Очень… недовольный. - Здесь - все, - это нам. - Гарри, посмотришь комнату, остальное - в машине. У нас новый вызов. Офицер? - это он уже Демини. - Преступление произошло на нашей земле… - Оно аналогично трем другим, произошедшим в разных концах города, поэтому мы его забираем. Трем? Позвольте… А, ну да, два потерпевших, и один труп. В сердце словно вонзается тупая спица. Майк… - Но… - Демини явно не хочет сдаваться. - Гарри, - Крис уже его не видит, кивает мне, и мы идем в… на место преступления. Осмотр. Ненавижу. *** Я так и знал, что это будет спальня. Спинным мозгом чувствовал. В отличие от других жилых помещений, которые я видел в этом странноватом доме, спальня здесь очень даже уютная. В голубых и светло-зеленых тонах. Ощущение покоя усиливается двумя большими плоскими аквариумами поставленными вдоль стены. Разобранная кровать настолько огромна, что занимает почти всю комнату. Постельное белье хорошо подходило бы к интерьеру, не будь на нем аляповатых бурых пятен. Черт. Каждый раз накалываюсь. Это не пятна, точнее, пятна, конечно, но фабричной расцветкой не предусмотренные. Отвожу глаза. Крис, разумеется, молчит. Внезапно, все это начинает меня доставать. - Где он? - Кто? - в голосе Криса ни малейшего удивления. - Где этот гребаный отпечаток? Крис проходит к окну, еле протискиваясь между изножьем кровати и аквариумами, и отодвигает занавеску: - Здесь. Протискиваюсь следом. К счастью, между кроватью и окном расстояние немного больше. Вот только порадоваться этому факту я не успеваю. И ведь знал… Я точно знал, что там будет. Но все равно - мерзкий отпечаток действует на меня как удар под дых. Блестящая, красновато-буроватая мерзость. *** - …представляешь? А этот маразматик, давно и плотно перепутавший соседские окна с ночным телевиденьем, решил, что это фантастический фильм идет! Еще, пердун старый, возмущался, что на порноканале всякую муру показывают, - Стен в выражениях не стесняется. Наша группа состоит из магов и магглов, так что передвигается она в основном на машинах. Опять же, это если рядом с местом преступления нет каминов. В принципе, иногда быстрее кому-то одному добраться до точки, а затем челночным аппарированием перекинуть туда всех остальных. Здесь такой метод не подходит, но поскольку меня надо было ввести в курс дела, то с Бобом отправились Алекс и Вагид, а Стен сейчас посвящает меня в подробности. - Не, ну классный дед! Хорошо, в башке что-то замкнуло, дотумкал в полицию позвонить! - Магический след? - безнадежно спрашиваю я, хорошо понимая, что уж это проверили в первую очередь. - Отсутствует, - подтверждает Крис мои мысли. - Все, как и с Кайе - один в один. Разница только в количестве жертв. На фотографии с места происшествия я уже полюбовался… Действительно, разницы никакой. Те же кошмарные глаза, тот же беззвучный крик. А вообще, пока я изображал идиота на неудавшемся (тьфу, тьфу) покушении, ребята проделали огромную работу - допросили свидетеля и выяснили, что той ночью у Дениэла Смита - потерпевшего - была девушка. Ну, не то, чтобы девушка. Ночная бабочка. Я восхищаюсь профессионализмом Алекса - он не только умудрился "раскрутить" свидетеля на подробности, но и "снял" вполне приличный отпечаток ее внешности. Теперь только сделать фотографии и… Если в мозгах у деда ничего не перепуталось, то парень сначала "повис" в воздухе, подергался и рухнул, а девица выбежала из дома только потом. Ну хоть что-то же она должна была видеть? Больше всего меня смущает полное отсутствие магии - кто-то же должен был подвесить несчастного? Если он, конечно, летать не умел, что тоже исключается - он полный маггл. Чистокровный, если так можно выразиться. Бред какой-то… - Что говорят эксперты по поводу отпечатка? - безнадежно обращаюсь я к Крису, точно зная, что было бы что-то определенное, давно бы уже сообщил. Порадовал, так сказать. Наш начальник морщится и трет глаза, отчего у меня возникает твердая уверенность, что нормально поспать этой ночью не удалось не мне одному: - Вот тут самое непонятное. Наши… извини, черт! - он проводит по лицу руками, словно срывая невидимую паутину. - Ясно одно - это не кровь, точнее, не только кровь. В квартире у Кайе - это просто жидкость органического происхождения, неизвестного состава. На всех последующих - присутствуют следы крови, чья группа иногда совпадает с группой предыдущей жертвы. Правда, что ли? Я вообще-то знаю, что групп всего четыре, так что все эти совпадения… - Но это тоже факт сомнительный, - продолжает Крис. - Теперь ждем генетического анализа… - И когда будут результаты? - насколько я в курсе, это все процедура небыстрая. - Сказали, что сделают в первую
очередь - на нас уже давить начинают. Блин, Гарри! Ты становишься шовинистом! Точнее, начальствофобом. Хотя беспокойство тоже понять можно - к магам отношение, несмотря на всю пропаганду, настороженное, и уж когда магию начинают использовать против магглов, все дружно становятся на уши, забывая о том, что так было всегда, только расследования и пресечения раньше проводились исключительно силами магического мира и по-тихому. Поди, объясни все это простому обывателю. Ох, Мерлин, да что со мной сегодня? - …в аврориате говорят, что эта дрянь им незнакома. Смогли определить, что это не зелье, - мне чудится, или у Криса в голос проскальзывает раздражение? - Легкий магический фон, на грани допустимого, - Крис делает паузу и тихо добавляет. - Черт бы все побрал… Обещают подключить специалистов из Святого Мунго. Специалистов… специалистов… мастеров… - Крис! - кажется, я перестарался - тот вздрагивает, но мне плевать, кажется, я знаю, кто нам может помочь… Не факт, разумеется, но почему бы и не попробовать? - Мне нужны образцы. Крис внимательно смотрит на меня и кивает. - Пришлю. *** Переулок, в котором мы останавливаемся, как две капли воды похож на тот, в котором убили Майка. Если бы я шел один - точно поймал бы ощущение дежавю. Но на этот раз постовой молча берет под козырек и пропускает нашу группу. Меня никто не предупредил, что на этот раз маньяк выбрал девушку. Жертва лежит так, что с первого взгляда видно, что помочь здесь ничем уже нельзя. И - тоже сразу - видно, что убили ее так же, как и Майка. К горлу подкатывает комок, я успеваю порадоваться, что не успел ни позавтракать, ни пообедать. Она лежит на боку, нелепо откинув голову, на месте лица - кровавое месиво, спускающееся ниже, до груди, прикрытой рукавом бежевого плаща. На фоне подсохшей крови, приобревшей именно тот багрово-красный оттенок, за который любого режиссера, осмелься он показать такое в фильме, запинают за недостоверность, светлая ткань режет глаз своей неуместностью. Такое ощущение, что жертва надевала плащ прямо на ходу, и даже не успела сунуть руку во второй рукав… Или просто накинула на плечи, выйдя… выйдя к кому-то знакомому? Стоп. Это уже домыслы - оставлю их ребятам. Да и по положению тела - я бы, скорее, сказал, что оно выпало из окна. С небольшой высоты. Поднимаю голову - нет. Здесь нет ни одного подходящего окна. Да и сами стены достаточно далеко… Что наталкивает на мысли… Соблазн связать два преступления слишком велик. Старик, как понял, говорил о том, что парень взлетел в воздух и задергался. Но он жив, а девушка нет. Девушка мертва, так же, как и Майк… Внезапно я чувствую, что мне не хватает воздуха. Запах… нет, даже не смерти - тлена и разложения залепляет ноздри, не давая вздохнуть, накатывает паника, перед глазами начинают плавать серебристо-черные точки… - Это она, - подошедший сзади Алекс вызывает у меня приступ прямо-таки неземной любви. Вся хрень, со мной творившаяся, тут же исчезает, уступая место острой эйфории. Черт… Черт-черт-черт. - Кто - она? - спрашиваю я у Алекса, вздыхая, наконец, полной грудью. Видимо, Боб подъехал чуть позже. Интересно, сколько я здесь проторчал, впустую пялясь на тело? - …такая милая девушка… - врываются мне в уши чьи-то тихие всхлипывания. - Это свидетельница из той квартиры, - Алекс говорит негромко, но Крис моментально оказывается рядом. - Ты уверен? Вагид, - он кивает на невысокую седую женщину, старательно отворачивающуюся от жертвы и промокающую глаза платочком, - это квартирная хозяйка, запиши данные. И вообще, - понижает он голос, - уведи ее. Вагид берет женщину под руку и что-то спрашивая у нее о ключах, уводит в здание. Алекс задумчиво покачивает головой: - Почти уверен. Плащ, волосы… Да уж, лицо здесь разглядеть действительно практически нереально. - Сравним отпечатки пальцев, - сам себе бормочет Крис, делая пометку в блокноте. Поднимает голову. - Гарри, что скажешь? Ничего я не скажу. - Очень похоже на то, как обошлись с Майк… с Томом Мэллоем, - Крис кивает, словно у него самого такой мысли не возникло. Меня охватывает беспричинное раздражение, которое я старательно в себе давлю. - Положение тела дает возможность… - ненавижу эти казенные формулировки, - предположить, что оно было сброшено с небольшой высоты, что так же… так же… - тьфу, черт! - Крис, если дедку не померещилось, то с жертвой произошло то же, что и с парнем сегодня ночью. - Да, похоже на то, - Крис задумчиво сворачивает блокнот. - Только парень жив, а девушка - нет, - тупо добавляю я. - Лейтенант! Мы все втроем оборачиваемся на голос. Я знаю. Я точно знаю, что сейчас у нас будет новый образец мерзопакостной красной дряни. *** - Ну и работка у тебя, парень, - Боб сочувственно кивает, не отводя взгляда от дороги. - Кому-то надо и этим заниматься, - нехотя отвечаю я, поражаясь, безжизненности собственного голоса. Надо бы встряхнуться, но сил нет. И неудивительно - я не выспался, не ел… А, ладно, кого я обманываю? Слишком много смерти вокруг. И не прилизанной, благообразной, а жесткой, кровавой и бессмысленной. - Слушай, но ты же - Гарри Поттер! - воодушевлено начинает Боб. - Именно поэтому, - вяло обрываю его я. Не хочу снова выслушивать одни и те же доводы, пояснять, рассказывать. Мне уже достаточно поездили по мозгам. - Тоже верно, - неожиданно соглашается он. - Кстати, не хочешь перекусить? Сейчас будет наше любимое кафе, мы туда обычно всей семьей ходим по выходным. Ага, как пить дать - с детьми и собаками. Очень странно, но вместо ожидаемой тошноты, организм реагирует на предложение с воодушевлением. Сколько у нас там времени? О! - А знаешь, давай! *** Сытому человеку мир кажется вполне неплохим местом. Я тоже не исключение. Время неумолимо близится к четырем, когда должен вернуться шеф, но, с другой стороны, это значит, что я скоро смогу поздороваться с собственными мозгами. Ура! По крайней мере их (тех, что уже подъехали) хватило на то, чтобы по дороге купить Мэнди цветы, а то я утром как-то невежливо себя повел. Мэнди, конечно, умнее меня - сердиться и обижаться не станет, но совесть все же надо иметь. Дверь в кабинет шефа прикрыта - надо же - мне снова везет! А в приемной, куда я влетаю, держа цветочки перед собой - пусто… Выглядываю в коридор как раз, чтобы засечь, как Мэнди выходит из моего кабинета. - Гарри! - она чем-то смущена. Ничего, сейчас поправим. - Цветок - цветку! - во я пошлый… Но ничего другого в голову не пришло. - Ой, Гарри, спасибо, - Мэнди улыбается. - Это мне? - Ну а кому же? - удивиться я не успеваю. - Тот блондин - я проводила его к тебе. Аут. Блин… Я просто о нем забыл… - Мэнди, я попью у тебя кофе? - ловлю очень-очень удивленный взгляд. Ну не объяснять же ей, что до четырех осталось еще пятнадцать минут! Эй, крыша! Ау! Я по тебе соскучился. <<
|| >> |